Bustar-cuento

CAFÉ CON ANÍS

2007-12-10T09:42:00.001+01:00

Como cada año, al día siguiente de empezar las vacaciones estivales tras un duro curso escolar, todo estaba dispuesto para emprender la odisea de llegar al pueblo. El grueso de la familia se trasladaba o más bien parecía que se mudara de residencia. El destartalado camión de Vallejo llegaba puntualmente a su cita para recoger los bultos, paquetes y maletas que habían sido pulcramente atados con cuerdas con el estilo profesional de los que conocen el oficio. Digo que parecía una mudanza porque el viaje de ida y vuelta lo hacían también sábanas y colchas, menaje de cocina, cubertería, vajilla y comida empaquetada de la despensa, además de la ropa de verano y de abrigo de cada uno. Con este panorama la llegada era tan caótica como la salida. Mientras descargaban el camión y se iban deshaciendo los paquetes, los pequeños de la casa debíamos cumplir con una tradición que había ido pasando de hermano en hermano hasta llegar a mí. Teníamos que ir por las casas de los parientes de mi abuelo para anunciarles oficialmente que los abuelos y demás familia habíamos llegado ya. Aquel año me tocó a mí ser la portadora del mensaje. Le lancé una mirada de resignación a mi madre y puse rumbo a la calle Real. La casa era de piedra con suelo de piedra y el establo al fondo, a la entrada había un pasillo ancho con dos habitaciones a ambos lados de la puerta, las únicas con ventanas al patio y detrás estaban la cocina con la lumbre baja, las alcobas ciegas y la escalera que conducía a la cámara donde se curaban jamones y chorizos de la matanza anual. Salió a recibirme Dámasa, una señora de indeterminada edad prima de mi abuelo que aunque a mí me parecía centenaria debía rondar los setentaitantos. Su atuendo la hacía parecer mucho más mayor. Llevaba un desgastado hábito de un negro descolorido, toquilla negra, delantal gris y un pañuelo negro que unas veces llevaba al cuello y otras a la cabeza. Se peinaba con el pelo tirante y un pequeño moño bajo trenzado recogido en la nuca. El trabajo en el campo, el aire y el sol habían curtido su cara en la que se marcaba un entramado de arrugas, el paso del tiempo le había ido privando de piezas dentales y ya sólo le quedaban dos o tres. Pero lo que más temía yo era el momento del recibimiento y esos besos que literalmente pinchaban. La buena señora tenía un considerable bigote. Después de pasar el primer trago vino el segundo con el yo no contaba. Muy amable y cariñosa me invitó a pasar al comedor, esa pieza de la casa pensada y decorada para las visitas en la que raramente hacían vida sus habitantes. Me senté muy formal en una silla ideando la manera de no dilatar mucho tiempo mi estancia. Entonces me ofreció unas galletas y un chupito de un licor oscuro que sacó de un enorme aparador. Algo me alertó cuando lo vi porque quise declinar la invitación con un educado "no muchas gracias, es que ahora voy a comer". "Tonterías, insistió ella, esto te abrirá el apetito, tómatelo que está muy bueno". Y yo "que no, de verdad que no, muchas gracias". "Nada, nada, no me lo vas a despreciar ¿verdad?" Ahí ya no me pude negar más. Mordí una galleta de fabricación casera y haciendo de tripas corazón, le di un sorbo al brebaje. Disimulé como pude el repelús que me dio porque como había sospechado, aquello me pareció explosivo. Deduje que se trataba de café mezclado con algún licor dulce y fuerte. Acabé mi galleta casi atragantándome y me despedí agradeciendo la hospitalidad pero me tenía que ir ya que "mi abuelo se enfada si llego tarde a comer". Cuando llegué a casa le conté a mi madre entre protestas que me había tenido que tragar aquella cosa asquerosa y que no pensaba volver nunca más! Para sorpresa mía, ella sin darle mayor importancia se limitó a sonreir y me dijo "ah sí, café con anís, lo hacen aquí. ¿y te ha dado una copita? esta Dámasa....".

Enviado por: LA CATENARIA

DOS POEMAS

2007-12-03T18:41:00.000+01:00

María González nos ha mandado dos poemas....¡maravillosos!
No tienen más que diez años, pero un talento enorme.

LA MUÑECA
En un cumpleaños
Martita cumplió seis años.
Le regalaron una muñeca
de la República Checa.
La muñeca estaba confusa
más bien patidifusa,
se aburría y miró a las musarañas
y al final su ojo se llevó una araña.
La niña ya no la quería
y la donó a una pastelería,
a nadie le gustaba
pues tuerta y manca estaba.
La tiraron a la basura
y de ahí a otra niña muy tozuda,
su madre la donó a una ONG
porque se manchó de café.
La muñeca lloraba
pues ahora sola estaba,
finalmente destinada a un contenedor
y un perro callejero la cogió con mucho amor.

EL PAPEL
Esto empezó siendo un cuento
del caracol más lento.
Un día se quemó y
gracias al viento
a la papelera llegó.
Acabó en un contenedor
en el que encontró su amor,
una poesía chamuscada,
pero la noticia mala
es que el final de su vida
había llegado ese día.

Enviado por: MARIA GONZALEZ.10 años.

BLANCO

2007-11-07T09:31:00.000+01:00

Blanca, es un nombre, blanca, es la nieve, blanco es el total de todos los colores juntos. Y por la noche blanco es mi sueño si en mi almohada no están tus manos suaves acariciándome el cabello y cuando lo hagas una vez mas soñare con Ángeles, leoncitos como mi horóscopo “leo”.
Y con tu amor diciéndome adiós.

Enviado por: Lory Lory

OTRA VEZ A TRABAJAR

2007-09-07T19:27:00.000+02:00

Como ya se han acabado las vacaciones, Lory Lory y Tintarelladiluna, han vuelto a trabajar con su imaginación. Nos han mandado un relato corto, cortísimo, cada una.

REBELDE
En el Elite Way School, un instituto”internado”, estaban: Mia, Miguel, Diego, Roberta, Teo, Lujan, Nico, Santos, Lupita, Giovani, Raquel, Joaquín, Vico y Celina. Estos chicos tienen amores, problemas de familia, problemas con la LOJIA y regañinas entre ellos. La lojia es muy peligrosa si raptan a alguien son capaces de torturarlo.
Enviado por: Lory Lory

MAURICIO
Mauricio era un hombre muy puntual, hasta el día en que su reloj dejó de funcionar. No quiso comprarse otro. Decía con orgullo que, desde ese momento en adelante, sería su propio cuerpo quien haría las veces de reloj de sol.
Los días nublados había que tener mucha paciencia con Mauricio, porque llegaba tarde a todas partes y se pasaba el rato preguntando: “¿alguien sabe qué hora es?”.
Enviado por: Tintarelladiluna

LAS CONCLUSIONES DE ZARDOK

2007-07-24T11:51:00.001+02:00

“El aumento generalizado de las temperaturas del planeta debido al efecto invernadero era un hecho incuestionable que se había cobrado millones de vidas a lo largo de los últimos siglos. Al aumento de lluvias torrenciales acompañadas de devastadoras inundaciones le seguían largos períodos de sequía. En el hemisferio norte la formación de gigantescos huracanes o tifones originados en las costas del Atlántico-Caribe y el Pacífico-Japón habían destruido ciudades enteras. El rápido deshielo de los casquetes polares había elevado el nivel del mar que se había situado más de 80 km tierra adentro redibujando drásticamente el mapa geográfico del planeta. Miles de millones de personas se vieron forzadas a emigrar hacia otros puntos en el interior de los continentes dando paso al nacimiento de nuevas ciudades, nuevos países, nuevas razas, nuevas culturas.
Con la lección aprendida, la nueva cultura que se originó se dedicó a la investigación y desarrollo de una tecnología basada en la explotación de la inagotable fuente de energía solar. La Guerra de los Desiertos zanjó el reparto de las zonas que las nuevas grandes potencias tendrían bajo su control y el poder económico del planeta cambió de dueño. Pronto se construyeron centrales solares capaces de producir suficiente energía térmica y fotovoltaica para cubrir con creces las necesidades energéticas de la mermada humanidad que ahora dependía del Sol como tiempo atrás dependió del petróleo.
Sin embargo el calentamiento de la atmósfera había producido otros efectos que aún se estaban gestando en el interior del planeta. Los científicos estaban captando un inusual aumento del desplazamiento de las placas continentales que sólo se podía explicar por la inversión del campo magnético terrestre y aquello no auguraba nada bueno.
La falla de San Andrés finalmente se quebró desencadenando una serie de sucesos que nadie había previsto. La erupción simultánea de varios volcanes en distintas partes del mundo había lanzado a la atmósfera tal cantidad de humo y ceniza que en pocas semanas se había propagado por todo el globo envolviéndolo en una niebla negra que apenas dejaba pasar la luz.
Un nuevo cambio brusco del clima dio paso a interminables y oscuros inviernos y la llegada de una nueva glaciación aceleró la súbita desaparición de millones de especies. Sin la luz del Sol se perdía la principal fuente de energía tanto de la humanidad como del resto de organismos vivos. Los océanos se contrajeron formando grandes masas de hielo dejando al descubierto las cicatrices de desastres anteriores que unidos a los restos que en el presente estamos investigando ponen de manifiesto que fue la propia especie humana quien provocó su desaparición por la explotación desmesurada de los recursos que la Naturaleza había puesto a su disposición.”
Así concluía la exposición de los estudios preliminares del alumno de Arqueología e Historia Planetaria, Zalter, destinado en las excavaciones llevadas a cabo en el planeta de clase M situado en el sistema planetario de aquella perdida estrella de clase G, denominado por sus habitantes la Tierra. El año que viene volvería para continuar con los trabajos de campo en los nuevos yacimientos. Se había ganado un puesto en la próxima expedición.
Enviado por: La Catenaria

UN VIAJERO

2007-06-23T13:50:00.000+02:00

¡Alguien más se ha animado! A Lory Lory, le ha salido un colega.

UN VIAJERO
Siempre quiso ir a la Luna. Murió sin lograr su sueño. Como estaba continuamente en las nubes, pensando en el viaje, una tarde sus pies dejaron de rozar la tierra. Ni se enteró. El andamio estaba demasiado alto.
Enviado por: Tintarelladiluna

¡VIVA LA LORY LORY!

2007-06-23T13:44:00.000+02:00

Esta chica está imparable. Nos manda otra brevísima muestra de su talento literario.

EL ORDENADOR NO FUNCIONA
Un día le pregunte a mamá: ¿puedo utilizar el ordenador?. Mamá me dijo: vale. Yo subí a la habitación puse google y decía: no se encuentra, y me puse triste... y te mandé esto.
Enviado por: Lory Lory

NO TENGO DEDA, QUÉ RISA

2007-06-03T10:33:00.000+02:00

Estaba andando con Blanca, mi tía postiza. Iba con sandalias blancas y un dedo vendado de blanco. Mire mis pies y me pareció que me faltaba un dedo.
Lory Lory

NUEVA SECCIÓN

2007-05-13T18:34:00.000+02:00

La escritora más joven de nuestro pueblo, Lory Lory, de siete años de edad, nos ha mandado un relato corto, cortísimo, y precioso. Así que nos ha dado una idea. Vamos a crear una nueva sección, pero esta será de micro cuentos. Su extensión no podrá pasar de medio folio. Ya lo sabéis. Por supuesto, el melodrama está esperando a que alguno de vosotros se anime -o se atreva, u ose, o sea tan valiente de escribir- para llegar a su recta final. Si no os animáis con algo largo, intentantarlo con una cosa más corta. Más se perdió en el Diluvio Universal, y aquí estamos todos, con sequía...

A continuación, el cuento enviado por Lory Lory, que se titula

AL ALBA
Había una vez una humilde pareja con una hija, el padre era pescador, la madre costurera, y la hija estudiante de un colegio para pobres. Un día al salir del colegio vio a un chico muy guapo, y se enamoro solo con verle. Al día siguiente le pregunto: ¿Cómo te llamas? Y el respondió: Enrique Pascual ¿y tu? Y ella dijo- Luisana Martín ¿te puedo llamar Quique? El dijo- claro que si. Y un día AL ALBA se casaron Quique y Luisana…

Enviado por: LORY LORY

¡¡ UNA NUEVA ENTREGA DEL MELODRAMA!!

2007-03-15T21:51:00.000+01:00

Ya ha comenzado la segunda parte de nuestra incomparable tragedia circense y ¡¡os aseguro que ha valído la pena esperar!!. Todos los ingredientes de la pasión, mezclados en la coctelera de los crímenes infames.... ¡ja, ja, ja, que diría un malo de folletín!. Leer y estremeceros. ¡Es una orden!

MELODRAMA POR ENTREGAS

2007-01-09T12:54:00.000+01:00

Divine Comedia os propone un juego apasionante. Aquí tenéis la primera entrega del melodrama:
LA INOCENCIA INTERRUMPIDA DE UN ELEFANTITO HUÉRFANO

Vosotros habréis de continuar con la trama, enviándome las siguientes entregas. Entre todos vamos a crear una historia llena de emociones, pasiones arrebatadoras, venganzas tremebundas, insospechados giros del destino... Sólo os pido que los textos no sean largos –media página, aproximadamente- y sí concisos e intrigantes. Intriga esta a la que me refiero que tenga que ver, naturalmente, con lo ya escrito y deje para la siguiente entrega un hilo del que tirar para que la trama avance siempre hacia delante. Espero, ansiosa como soy, vuestra impagable colaboración. Y os ruego me permitáis la licencia de que sea yo, Divine Comedia, quién elija entre los textos cual de ellos será publicado.

LA INOCENCIA INTERRUMPIDA DE UN ELEFANTITO HUÉRFANO

I- QUIEN ES QUIEN
“El volumen de mi cuerpo sólo es igualable al volumen de mi talento”, dijo la madre de Dumbo a su hijo, poco antes de morir en sospechosas circunstancias, tras una relación clandestina con un tragasables sueco del que se dice fue, además de su amante, su asesino.
Nada quiso investigar el elefantito sobre aquello. Aparentemente, le bastaba con haber heredado el tamaño y la paciencia filosófica de su santa madre. La gente murmuraba y no se ponían de acuerdo: ¿callaba Dumbo por indolencia? ¿Por la inmadurez de sus pocos años? ¿O, tal vez, dentro de su cabeza se estaba fraguando una terrible venganza?... August, el tragasables sueco estaba convencido de esto último. “Ese maldito elefante sabe más de lo que parece”, le comentó una tarde, entre bastidores, a Celeste, la contorsionista argentina. Tenía ésta hembra unos ojos cargados de melancolía bonaerense que volvían loco al hombre del país del norte. La adoraba más allá de su propia cordura. Por ella fue que se hizo amante de la madre de Dumbo. “La bestia gorda tiene un secreto que nos puede hacer fabulosamente ricos”, le dijo la bella una noche, enredándolo en la blanca lujuria de sus carnes de ultramar. Y entre ambos tramaron la manera de arrebatarle el secreto a la elefanta sin marido. El tenorio sueco la seduciría con sus encantos, y la pérfida Celeste se convertiría en su mejor amiga, y en la receptora de sus confidencias amorosas. Nada mejor que una pasión prohibida para tirar de la lengua a una bestia enamorada. Esa era la primera parte del plan. Había concluido con un éxito aparente, pero ¿qué pensamientos albergaba Dumbo entre sus dos enormes orejas? ¿Qué habían averiguado August y Celeste del fabuloso secreto de su madre, contado a media voz entre los barritos del éxtasis amatorio?
“Ese maldito elefante sabe más de lo que parece”, repitió el tragasables a la contorsionista. Y ambos se estremecieron al ver los ojos de Dumbo clavados en los suyos.

Tras esa mirada desconcertante, Dumbo recapitulaba sobre los recientes sucesos y las personas que en ellos habían intervenido

Dumbo era demasiado pequeño para comprender el alcance del secreto que le había confiado su madre y en esos momentos de abrumadora tristeza sólo era capaz de llorarla y sentir una inmensa soledad por su reciente pérdida. Inconsciente de las maquinaciones urdidas por August y Celeste, el pequeño elefante necesitaba el calor y el cariño de los que creía amigos y por eso buscaba la compañía de las dos personas en las que su madre había confiado. Ni siquiera el abrazo y el cariño de Margot, la ayudante de Magín el Mago, le había consolado cuando encontró el enorme cuerpo sin vida de su madre.
Margot había llegado al circo como trapecista unos meses después que Celeste y en seguida se fijó en el fornido August. Para impresionarle, Margot se arriesgaba en el trapecio ejecutando arriesgados ejercicios y pronto se ganó el respeto y el aplauso del público. Celeste envidiaba su juventud y su éxito, por eso una tarde mientras Margot ensayaba su número, Celeste aflojó la red de protección de manera que Margot sufrió una caída produciéndola una lesión que le dejó un brazo inutilizado para colgarse del trapecio el resto de su vida. Todo quedó en un desafortunado accidente, aunque la inesperada alegría de la contorsionista y el interés de August por ésta le hacían sospechar que Celeste estaba detrás de su desgracia. Desde entonces, su vida en el circo se limitaba a acompañar a Magin en sus actuaciones y ocuparse de la limpieza de las jaulas de los elefantes. Así se había encariñado del pequeño Dumbo. Sin embargo, alentados por Celeste, su ligera discapacidad era objeto de burla entre las elefantas con las que trabajaba. Margot sufría y callaba sólo por permanecer cerca de August.

(Entrega enviada por: La Catenaria)

Donde se presenta a Serafín, el segundo amigo del elefantito. Y con él, ya están presentados los principales artífices de la trama y comienza a desvelarse su misterio.

Aparte de la ex trapecista, Dumbo sólo contaba con otro amigo de verdad. Serafín, el beatífico liliputiense que ayudaba al Maestro de Ceremonias con la tarea de presentar los números del circo. Había desarrollado este hombre tan especial una singular habilidad: era capaz de oler cualquier cosa, en cualquier momento, con una precisión tal que, de haber tenido nuestro pequeño artista una mejor estampa, hubiérase convertido en el perfumista más prestigioso de todo París. La misma tarde anterior, el pequeño elefante estaba bajo la carpa, saboreando en silencio el frescor que le protegía de la tórrida temperatura exterior. Junto a él, dispuestos siempre a aliviarle de sus penas, estaban Margot y el pequeño Serafín. “¿Has estado en el cementerio, verdad?”, preguntó este último a Dumbo, mientras le olisqueaba suave y discretamente, sin apenas rozar el aire. El elefantito asintió tristemente y, mientras le mostraba un objeto, le dijo: “Alguien ha ido a visitar la tumba de mamá esta mañana, y ha perdido una cosa. ¿Se te ha caído esto a tí, Margot?“, y con su pequeña trompa depositó sobre la palma de la mano de la malograda trapecista, una lentejuela color vino de Burdeos. “Huele a tierra removida recientemente, a tierra húmeda,”, continúo Serafín, y un par de enormes lágrimas, como perlas preciosas encerradas en el más límpido cristal del desconsuelo, resbalaron por el rostro de Dumbo, quedaron colgadas un momento en la punta de sus incipientes colmillos y, tras columpiarse serenamente, se estrellaron contra la madera de la grada, dibujando allí una oscura corona de amor, que el calor disipó rápidamente. Tras un suspiro, el paquidermo susurró: “Si la tierra está húmeda es porque aún lloro mucho cuando hablo con mamá”. “No, mi fabuloso y querido amiguito -dijo Serafín dándole unos golpecitos detrás de la oreja- en eso que huelo no hay ni un sólo gramo de sal. Es puro olor a tierra removida”. Los tres se quedaron pensativos y sorpresivamente, como llegan siempre las malas intenciones y las noticias desgraciadas, apareció Celeste detrás del amistoso grupo. Margot, por esas cosas que sin saber explicar cómo el corazón le dicta a la cabeza, escondió en uno de sus bolsillos la lentejuela bermeja. “Pobre, pobre, pobrecito y huérfano Dumbo”, dijo la falsa, sin acercarse demasiado al grupo, “¡Yo quise tanto a tu madre! ¡Eramos tan amigas! Me contaba todos sus secretos; quería que yo lo supiera todo sobre ella, todo, como lo han de saber la una de la otra las personas que se aprecian sin ningún tipo de límites, sin importarles la distancia que dictan las diferencias de especie. Ella me quería como confidente, como la más íntima de todas... y a pesar de que ahora esté muerta, siento que tengo una deuda con ella: la de saberlo todo, absolutamente todo sobre su insustituible presencia... ¿Me ayudarás a conseguirlo? ¿Verdad qué sí, mi tierno pedacito de carne prieta? ¿Me ayudarás, descomunal nubecita de azucar rosa?”. Sólo en ese momento se acercó más al grupo, dispuesta a depositar su mano sobre el cuerpo de Dumbo. Margot, sin poder remediar el impulso, detuvo en el aire el gesto de la contorsionista. “Tú no has querido a nadie en tu vida. Tienes tanto veneno que cualquier beso que depositaras en la cara de alguien convertiría su rostro en una úlcera. Eres tan incapaz de dar amor como la negra parca de procurar felicidad”. La absoluta calma con que Margot dijo estas palabras dejo blanca de ira a Celeste. Pero se recuperó inmediatamente: “Lo que importa no es si yo soy capaz de dar amor, lo que importa, mi sosita tullida, es que un hombre como August sea capaz de dármelo a mi y no a ti. Y ahora, si eres tan amble, suéltame la mano de una maldita vez”. La así llamada tullida mantuvo aún un momento sujeta la mano de su enemiga, como quién enseña un trofeo ante su auditorio. La levantó un poco más, y sus cejas se alzaron en un gesto levísimo que, sin embargo, sus amigos captaron al instante. Luego la dejo caer con desprecio. “Pobre, pobre, pobrecita y malhumorada Celeste”, dijo finalmente Margot, imitando el principio de la frase de Celeste y el tono de voz con que ésta la había pronunciado de un modo tan preciso, que Dumbo y Serafín no pudieron reprimir una risotada. Tras ello, la ex trapecista dio la espalda a la argentina y se sentó junto a ellos. “Ya se os quitarán las ganas de reír”, murmuró entre dientes y se marchó, imprimiendo a su cuerpo un movimiento histriónico y pomposo. Parecía una mala diva de opereta. Los tres compañeros rieron de nuevo. Cuando calcularon que Celeste ya no podía oírlos, Margot habló. “Le habéis visto las uñas, ¿verdad?... Habéis visto que bajo ellas tenía tierra...” “Tierra removida de la tumba de mamá”, continúo Dumbo, rematando la frase. “Y su traje estaba cuajado de lentejuelas. De lentejuelas del color del vino de Burdeos”, razonó lentamente Serafín. Margot sacó la pequeña pieza brillante que antes había guardado precipitadamente en el bolsillo de su bata. Los tres se miraron con una gravedad que delataba el curso siniestro que habrían de tomar los acontecimientos. De cada uno de ellos se diría que el más mínimo de sus pensamientos navegaba en busca de la solución de un enigma de negros presagios. Dumbo rompió el maligno sortilegio, y con una voz tan adulta que sorprendió a sus amigos les dijo: “Os espero en mi recinto después de la función de noche. Ya es hora de que os hable del diario de mamá y del misterio que en él se oculta”.

II- LAS PARTES, FRENTE A FRENTE

La otra cara de la moneda

La indignación de Celeste no conocía límites. Cuando entró en la caravana de August estaba tan rabiosa que toda la estructura metálica del vehículo tembló tras el tremendo portazo. “¡Voy a matar a esa escuálida malformada! ¡Te aseguro que la próxima vez que la vea no será sólo el brazo lo que le destroce! ¡Nadie se ríe en su cara de una hembra bonaerense y vive para repetirlo!”.
August, que en ese momento se estaba metiendo entre pecho y espalda un formidable potaje sueco, se quedó con el cucharón a medio camino del plato a la boca. En coyunturas como esas, August se debatía entre dos sensaciones, ambas a su manera, igualmente excitantes: el pánico y la lujuria. Pero el potaje estaba realmente rico y August, tras pensarlo unos instantes, siguió comiendo. Cuando se es un tragasables comer a sus horas es una cuestión de supervivencia elemental, se dijo a si mismo. Mientras tanto, la argentina seguía con su desbordante y macabro soliloquio. Pasados unos minutos, el torrente se hizo riachuelo y cayó agotada sobre el butacón de orejas. August se limpió la boca con el borde del mantel, retiró el plato vacío y se encendió un cigarrillo que pasó a Celeste. Llenó dos vasos con un líquido tan transparente de color como intenso en su olor y se acurrucó a los pies de su adorada. Esta miró el aguardiente como quien mira la ponzoña que lleva en su mezcla el germen del más horrible de los crímenes; lo paladeó como se saborea la más meditada de las venganzas; y lo tragó como se tragan las medicinas amargas que, sin embargo, nos salvan de la penosa enfermedad. El sueco la observaba arrobado. Veía en Celeste la encarnación de las feroces leyendas de su Suecia natal. Junto a ella se sentía como un dios, y creíase capaz de vomitar mil sables de su propio cuerpo para dárselos a ella, la sanguinaria y eterna reina de las batallas. Sí. Celeste era el paraíso con el que soñaron sus ancestros. Pero nada decía. Por experiencia sabía que, tras la tempestad, esta mujer necesitaba su propio tiempo para que llegara la calma.
Los vasos estaban vacíos y volvieron a llenarse. Por tercera vez, el líquido se derramó en el cristal. Fue entonces cuando la misma chispa de luz que irradiaba del líquido apareció en las pupilas de Celeste, y sus labios se apretaron como el rencor del que habla un tango.
“Les oí hablar. Ellos pensaron que me había ido, pero les oí hablar... Esta misma noche el mantecoso orejudo les va a leer a la sonsa mancada y al enano repelente el diario de su adorada viejita... Esta misma noche... y tú y yo estaremos allí para escucharlo”. Tras estas palabras, agarró a August por los cabellos y lo atrajo hacia sí, besándolo de tal modo que lo embriagó más allá de lo que pudieran hacerlo cien vasos, mil vasos, un millón de vasos más de ese mismo aguardiente, al que sabía la boca de su amada.
“Afila bien tus sables esta noche, amado mío, porque después de escucharlo, sólo tú y yo quedaremos vivos para recordarlo”.
August se estremeció, y una oleada de sabor a sangre le bajó por la garganta. “¡No me hagas volver a matar!” quiso gritarle a Celeste, pero el sangriento sazón llegó con más fuerza y se descubrió a si mismo saboreándolo con impudicia.
Y supo que volvería a hacerlo, que ya no había marcha atrás ahora que había probado el gusto de su propia sangre, bajo los mordiscos lascivos de la mujer a la que había entregado su destino.

No te duermas, Mariola

2007-01-08T11:30:00.000+01:00

La Catenaria nos envía otro cuento. Si leéis el publicado el día 22 del 12 de 2006, conoceréis al completo la triste vida de Mariola.

No te duermas Mariola

Después de dos años de silencio absoluto, Mariola empezó a salir del oscuro túnel en el que se había sumido tras el accidente de Javier. Poco a poco fue recuperando las ganas de salir, de arreglarse, de soñar, de vivir. Entonces conoció a Fernando, un joven empresario heredero de un próspero negocio familiar con el que se casó al cabo de seis meses.

Decidieron mudarse a vivir a una casa en el campo lo bastante lejos de la familia de él para evitar visitas inoportunas y lo bastante cerca de la familia de ella como para poder acudir Mariola a diario a comer a la casa paterna. Ella pretextaba que la cocina no se le daba bien aunque la realidad era que todavía no había superado el miedo a quedarse sola.

No había noche que no se acostara con el temor de cerrar los ojos y que la asaltara la misma pesadilla que se le repetía continuamente, sin embargo aquella noche se despertó sobresaltada por los ladridos de los perros y armándose de valor se levantó a ver qué pasaba. Fernando roncaba de tal manera que le fue imposible despertarlo.

Bajó al jardín, miró a su alrededor y vio a los perros subidos de patas en una parte de la valla que lindaba con una zona de bosque. Buscó una linterna en el garaje y se dirigió a ver qué era lo que ponía tan nerviosos a los perros. Habrán visto algún conejo o algún zorrillo -pensó-

Sin embargo, a medida que se iba aproximando le pareció distinguir entre la niebla que se empezaba a levantar sobre la espesura una luz que se dirigía hacia el camino que conducía al cementerio y le pareció escuchar el murmullo de unas voces que repetían con monotonía frases que no llegaba a entender. Volvió a buscar la cadena de Atila, el enorme pastor alemán que le habían regalado cuando aún era una adolescente, lo llamó, lo ató y salió por la puerta resuelta a ponerle las peras al cuarto a los bromistas que estaban alterando su descanso.

-Se van a enterar estos niñatos, ¡qué se habrán creído! se podían haber quedado en el pueblo molestando al alcalde en lugar de hacer excursiones a estas horas al cementerio. Como reconozca a alguno de ellos mañana me oyen sus padres!- se iba repitiendo mientras se iba acercando al grupo.

Cuando ya estaba a una distancia bastante corta, Atila empezó a aullar y tiraba de ella para volver a la casa, pero Mariola estaba decidida a llegar hasta el final. En un descuido, Atila se le escapó y salió corriendo dejándola sola.

-Perro tonto, se está haciendo viejo.

Enfocó la linterna hacia la comitiva. Distinguió unas sombras que vestían largas capas negras con capuchas que sostenían unos cirios encendidos. Le pareció que los que iban delante cargaban con algo pesado del que salía una luz mortecina. Siguió avanzando y el grupo se detuvo como si estuvieran esperándola.
Mariola sintió un escalofrío que le recorrió todo el cuerpo al escuchar cómo el encapuchado que encabezaba la comitiva se giró y la llamó por su nombre.

-Ven Mariola, mira a quien nos estamos llevando.

La curiosidad la empujó a acercarse hacia el objeto que transportaban y comprobó que se trataba de un ataúd con tapa de cristal. Se acercó conteniendo el aliento y allí estaba Fernando, amortajado, con la palidez amarillenta de los cadáveres.
La sombra lanzó una sonora carcajada y Mariola gritó aterrada, paralizada por aquella imagen de ultratumba.

Se despertó con la respiración agitada todavía y bañada en un sudor frío. Se giró hacia Fernando que ya no roncaba. Todo había sido un mal sueño. Bajó a la cocina a beber un vaso de agua y volvió a acostarse.
Por la mañana se levantó antes que él. Debió olvidar poner el despertador. Le llamó:

-Despierta querido, es tardísimo

Pero Fernando ya no despertaría nunca más. La autopsia reveló que había muerto de un derrame cerebral mientras dormía. Mariola pasó los siguientes meses recluida en una psiquiátrico otra vez con la mirada perdida en el vacío negándose a dormir. Nunca mas volvería a dormir.

Enviado por: La Catenaria

La bicicleta

2006-12-22T10:32:00.000+01:00

Veloz sobre su par de ruedas
sabe que el secreto es no mirar la grava
que golpea los radios, sino ignorarla.
Y en las curvas, calcular al principio y luego,
casi adivinar a ciegas el ángulo de la entrada.

Dolerán las manos durante días,
el tiempo necesario para aprender a levantar
una de ellas y saludar.
Saludar heroico y ya curtido,
sin que tiemble la rueda delantera.

Dueño y señor, de todos los manillares del mundo.

A partir de ese momento, el pueblo es infinito
y la bici, un sentimiento intraducible.
Enviado por: La Sole

Mariola

2006-12-22T10:19:00.000+01:00

Mariola se acostó temprano aquella noche presa de la agitación y los nervios que preceden al día de la boda. Su madre no había dejado ni un sólo detalle al azar. Casar a esta hija había sido su mayor preocupación y ya desesperaba de que alguien de su posición pudiera fijarse en aquella hiperactiva desquiciada, como cariñosamente la llamaba, y todo estaba calculado al milímetro. Mariola lo había dejado todo en sus manos aunque fuera consciente de que lo había hecho por no discutir.
Lo que inquietaba a Mariola era saber si estaría tomando la decisión acertada y con aquella incertidumbre se iba quedando adormilada. Por su cabeza pasaban como flashes inconexos su imagen delante del espejo de la peluquería hecha un adefesio gritando a Hector, su estilista, toda clase de improperios porque no le gustaba el peinado. A la maquilladora porque la estaba poniendo muy kika y parecía mayor, a la modista porque el traje le hacía bolsas en las caderas pero por el busto no le cerraba....
Oyó el crujido de la madera del suelo al otro lado de la puerta de su habitación pero no le concedió importancia, -la tarima se dilata, pensó- se puso la almohada por encima de la cabeza y volvió a sumirse en la vorágine de sus inseguridades.
Al poco notó que alguien se sentaba a los pies de su cama y sintió una presencia.
-Papá? a mí también me cuesta dormirme -dijo mientras se incorporaba.
-Shhh! no soy tu papá. Cierto, la voz no era de papá sino de Javier, su prometido. Se fue espabilando.
-Qué haces aquí, no estabas de despedida de soltero con los muchachos? Miró el reloj de la mesilla que marcaba las 3:30.
-Si, lo estaba, lo hemos pasado de muerte! pero de ellos ya me he despedido hace un rato y tenía ganas de verte.
A medida que sus ojos se iban acostumbrando a la oscuridad empezó a distinguir detalles que la fueron alarmando. Javier estaba despeinado, sucio y ensangrentado.
-Pero qué te ha pasado? preguntó nerviosa, estás bien?
-Nada mi amor, que se nos fué un poco la mano con la bebida y tuvimos un pequeño percance con el coche, pero nada importante.
Más tranquila, se abrazó a él, notó el calor de su cuerpo, su deseo. Se besaron y empezaron a acariciarse con agitación mientras se iban desnudando. Ambos se entregaron al otro como nunca antes lo habían hecho, como nunca antes habían sentido, como jamás antes habían disfrutado...
-Amor mío, es mejor que me vaya ya, dijo Javier luego de haber permanecido abrazados un rato que les pareció suspendido en el tiempo.
-Si, ya debe quedar poco para que amanezca y verás las ojeras que tendré mañana! -dijo Mariola toda coquetería- Hasta mañana mi amor, mañana será el gran día!
-Te quiero amor mío, no lo olvides nunca, y ahora me despido ya.
Mariola, satisfecha y tranquila se durmió profundamente.
El atronador sonido del teléfono la despertó de golpe, maldijo todos los ruidos estridentes del mundo pero se levantó dispuesta a prepararse para el gran día. Por la casa se escuchaban un vociferío fuera de lo habitual pero lo achacó al nerviosismo de un día tan señalado. Teléfono y más teléfono! Y mas voces por la casa, voces que empezaban a sonar inquietantes.
Salió de su habitación pero al llegar al pasillo se encontró de bruces con la cara descompuesta de su madre.
-Hija, Mariola, no sé cómo decírtelo. Acaba de llamar la policía, han encontrado el coche donde iban Javier, dos de sus amigos y otras dos mujeres no identificadas. Se salieron de una curva cuando volvían de la despedida de soltero, serían las 3.30 de la madrugada. Todos han muerto. Lo siento cariño, lo siento....
Mariola fijó la mirada en algún punto de su infinito interior, no dijo nada, nunca más dijo nada.
Enviado por: La Catenaria

A la memoria de Bernarda, su madre Nemesia y su hermano Carmelo

2006-12-18T16:18:00.000+01:00

La familia de Bernarda, sus padres el señor Modesto y la señora Nemesia y algunos de sus hermanos mayores no eran de Bustarviejo sino oriundos de un pueblo manchego de nombre Alhambra de la Mancha. Llegaron aquí para estar cerca del señor Modesto quien tras la Guerra Civil había sido condenado a trabajos forzados en la construcción de la vía del tren (no hace falta que os describa los barracones de la Dehesa). La cuestión es que la señora Nemesia cogió a sus retoños y se plantó en un lugar donde no la conocían para estar cerca de su marido pasando más penurias que alegrías. Aquí nacieron sus otros hijos y aquí se quedaron al quedar en libertad el señor Modesto para no volver más a la Mancha. Su economía, como la de muchas familias del pueblo de la época, consistía en un puñado de gallinas, un par de cerdos, un par de cabras y poco más. No tengo recuerdos de que tuvieran huerto. Todos los miembros de la familia estaban obligados a contribuir con su trabajo al sostenimiento común de manera que todos ellos pisaron lo justo la escuela y recalaron demasiado pronto en el escaso mercado laboral de entonces. Bernarda también.

Bernarda llegó a trabajar a mi casa contando apenas 14 años y yo a lo sumo tendría el año cumplido. Allí se quedó durante los siguientes 12 años y de allí se marchó para casarse.
Ella era la que se ocupaba de levantarme por las mañanas, de mis comidas en la cocina, de mis meriendas, de mis baños y de muchos de mis paseos, sobre todo los de los veranos en el pueblo. Mientras tuve edad de estar vigilada Bernarda me llevaba con ella a la hora del paseo unas veces a su casa otras con sus amigas y mientras tanto me iba fijando en cada detalle de lo que veía que contrastaba drásticamente con el mundo en el que vivía yo.
El suelo de piedra de la casa, el corral, la cámara, la cocina con la lumbre baja, las alcobas sin ventana y la pieza principal de la casa, un comedor en el que nadie comía y que servía para recibir a las visitas de compromiso que no serían muchas.... esa era la disposición en general de todas aquellas casas antiguas del pueblo. Unas más modestas que otras pero todas con su estancia distinguida.

A mí me encantaba ir a casa de Bernarda. Ya sólo el olor de la chimenea me capturaba y luego todo lo demás. Si era por la tarde y hacía calor, las mujeres de la vecindad se sentaban todas en las piedras de la puerta de su casa bastidor en mano o mantelería de punto de cruz y escuchaban embelesadas a través de algún transistor con no pocas interferencias el Consultorio Sentimental de la Señorita Francis mientras sus piernas al sol eran pasto de las moscas. Nunca llegué a tal punto de Nirvana de aguantar las cosquillas de las moscas tanto rato sin liarme a manotazos.

Si hacía frío la gente se recogía cada uno en su casa al calor de la lumbre baja sentados en unos bancos de madera de 3 patas o en el poyete de piedra que rodeaba parte de la estancia. Se sacaba la hogaza de pan, la navaja, el chorizo, el tocino o el jamón de la matanza , otras veces el queso. Se bebía el agua en botijo y el vino en bota cada cual como le correspondía. Por supuesto no había agua corriente y la luz eran unas mortecinas bombillas donde las había. El lavabo era una palangana con un tapón de corcho y el retrete el corral, nada más que añadir. En invierno tenía que ser inhumano lavarse en esas condiciones.
Todo aquello a mí me transportaba a tiempos remotos, me imaginaba a principios de siglo y me creía una Robinsonina Crusoe aprendiendo las reglas básicas de la supervivencia.... para mi siempre era una aventura ir a la casa de Bernarda. Ya de vuelta a mi realidad Bernarda era mi paño de lágrimas, mi confidente, mi tapadera, mi Tata.

Carmelo era hermano suyo. Sí, el Carmelo que todos conocimos. Un jovenzuelo al que le gustaba meter bulla y por lo que tempranamente se hizo célebre en el pueblo. A su madre, la señora Nemesia ya le hacía padecer desde entonces.
A Carmelo le gustaba meterse y provocar a las chicas (a todas) para asustarlas y poco más, pero cuando se metía conmigo ahí estaba yo para presentarle mi queja a Bernarda ... "dile a tu hermano que no se meta conmigo!" Algo le diría Bernarda porque Carmelo no volvió a meterse conmigo nunca más. La adoraba.

Bernarda se echó un novio en el pueblo que además estaba emparentado lejanamente con mi familia, el apellido de su marido era el mismo que el mío y se llevó todas las bendiciones de mis abuelos y padres, por este orden aunque mi padre no llegó a bendecirla del todo ya que falleció antes. Ella se quedó unos meses más y luego dejó mi casa definitivamente para preparar su boda a la que acudí cómo única representante de mi mayores. Estaba guapísima. Tendría los 28 años recién cumplidos o a punto de cumplirlos.
A los pocos meses de casada se indispuso con unas fiebres de Malta que destaparon otro problema ginecológico mucho más grave del que no pudo ser operada por sobrevenirle una peritonitis. Su fortaleza y la medicina de la época no lo consiguieron. Se casó en Marzo y murió en Agosto del mismo año. Era el segundo shock que la vida me regalaba en poco más de un año.
Lo sentí muchísimo. Yo la quería y confiaba en ella, era mi amiga, mi consuelo, mi cómplice.... era mi Tata, algo menos que una madre y algo más que una hermana.

La señora Nemesia se rompió de dolor por la pérdida de la hija y el hundimiento de Carmelo se precipitó a pasos agigantados. A Carmelo esa pérdida acabó por conducirlo al terrible pozo del alcoholismo.
El la adoraba y ella también le quería y protegía. De esa pérdida nunca se recuperó Carmelo porque siempre, siempre que me veía, independientemente del grado de inconsciencia etílica que llevara encima me hablaba de ella. Yo se la recordaba y cuando le miraba a los ojos le veía a él de jovenzuelo, a mí de niña, y a Bernarda con su carácter... me tenía que contener el lacrimógeno. "Venga Carmelo, no seas pesao que ya lo sabemos..." pero ahí se cruzaban y esquivaban nuestras miradas.

Como si la vida no se hubiera ensañado suficiente con la señora Nemesia, a los pocos años el hijo mayor Domingo murió trágicamente ahogado en un pozo ciego. Su marido, el señor Modesto fue atropellado por una moto y quedó impedido física y mentalmente dependiendo de los cuidados de la señora Nemesia hasta su fallecimiento .
Siempre que veía por la calle a la señora Nemesia encorvada pero ágil a pesar de su edad, con el dolor y la pena marcados en su mirada veía a una superviviente, una mujer a la que la vida golpeó sin piedad pero que siempre acababa recuperándose para ocuparse de Carmelo, ese chico que tantos disgustos le seguía dando. Hasta que un día Carmelo no despertó más, ya no hubo más resacas, no más disgustos... Carmelo se fué para reunirse con Bernarda, una de las personas a la que más quiso.

Enviado por: CARMEN

Este poema está dedicado a las dos personas que guiaron mis pasos para recalar en este pueblo y me recordaron que belleza sólo puede engendrar belleza

2006-12-11T20:42:00.000+01:00

Quizá aquello no fue olvido
sino descuidada necesidad de volver
algún día
con mi frágil sombra entre los brazos.
Las ojeras de la infancia y las que ahora llevo puestas
bajo la misma pupila del castaño.
O quizá busqué gritos
dónde sólo eran necesarias las caricias,
y un cuchillo para rajar la línea de la vida
cuando un bálsamo de hiervas
hubiera sido suficiente.

Pero algo sí es seguro:
sé que me perdí y ellos me encontraron.
Lengua de sol que desarmó mi carne
cuando comprendí que su casa era mi casa
y suyos
mi ventura, mi cuchillo y mi descuido;
suya mi sombra
que avivaron con helechos, con la belleza
pétrea de los cuarzos y los nudos
de arena en la garganta.
Ellos.
Sabios que me devolvieron a una tierra
en dónde luchar
-abiertamente-
contra la inconstante fortuna de mis años.

Mis dos hermanos. Los dos.
Dueños del regocijo en que me alzo
para compartir la blancura de mi tapia.

Enviado por: La Sole.